Один миссионер писал домой
Что он сейчас, в холодную погоду,
Уходит в море, и своей рукой
Там целый день бросает сети в воду.
И лопаются руки на ветру,
Глаза слезятся, трескаются губы,
И снова завтра рано поутру
Разбудит окрик бригадира грубый.
Ночую в лодке, прямо в ней и сплю,
На жёсткой шкуре,рядом сохнут сети,
Я в ней молюсь, а по утрам пою
Когда уходим в море на рассвете.
Меня никто и слушать здесь не хочет
Здесь крики чаек заглушают речь,
Все сильно устают, а ближе к ночи
Одно желание у всех – прилечь.
Я говорю им в след: «храни вас Бог»
Уходят всегда молча, без ответа,
Я остаюсь, и подавляя вздох,
Порой молюсь и плачу до рассвета.
А утром снова загружаем сети,
И я пою под мерный стук волны
Что Бог Творец ,о том что Его дети
Искуплены ценой Его крови.
Я порывался уезжать отсюда
Не видя результата моих дел,
Не увидав успеха и уюта,
Не сделав то ,что сделать я хотел.
Но снова я служенье продолжаю,
Чтоб светом истины разрушить серость
И спросит меня Бог, я твердо знаю,
Не за успехи спросит , а за верность.
Мы все должны для Иисуса жить
И делать то ,что Он доверил нам,
В труде нам нужно верность сохранить
А результаты Он рассмотрит Сам.
И если есть усталость, и при этом
Унынье начинает грудь теснить,
Стать нужно светом. Просто Божьим светом,
Господь наш знает, сколько нам светить.
|
